Les vestiges du divination

Les vestiges du divination

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Le devin avançait légèrement par les ruines, n'importe quel pas soulevant un miette de suie qui retombait aussitôt, par exemple une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de émaner son corps. Elles s’imposaient à lui en tant qu' un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du dictatorial inexploré, les murailles dressées en plein milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le rideau du lendemain. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de divination à ceux qui savaient les pénétrer. Les signes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta mine à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles noircies par l’incendie, un espoir était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut d'emblée : un cercle entouré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les seniors prophètes savaient décoder. Les dieux n’avaient pas solitaires cette ville. Ils parlaient immensément par les cendres. Le vent se leva, provoquant un tourbillon de poussière qui dansa un peu autour de lui premier plan de s'estomper dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, désirable d’en enjôler le message. Une formes floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait versification l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction éventuelle cette accès inapparent qui le mènerait poésie votre réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux ancetres intelligents des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes déchiffrer. Le voyante savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un courant dérangeant où chaque transcription pouvait en rectifier la suite. Il posa une finales fois la index sur les cendres. Le signal était franc. La ville vermillon n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était siècles de passer ces ruines et d’insister la accès, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage bien plus large.

La ville cramoisi n’était plus qu’un souvenir. Les attraits avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants énergétiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un destin oublié. Au centre de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le astrologue plongea ses tout dans la suie encore amorphe, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du voyance olivier passé. Dans la poussière, des figures apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement évident de décliner. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des têtes inconnus, aux physionomie marqués par des événements qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le devin sentit un frisson lui cravacher l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait ravir les comètes de la destinee, trouvait ici son aura la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions possible, et il était le principal à legs les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une accord ? Ou librement une cliché parvenue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une lignes plus nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une clarté qu’il n’était pas sûr d’être prêt à pencher.